[Intro]

Die Uhr auf meinem Arbeitstisch
geht täglich sieben Sekunden vor.
Ich lasse sie so.
Sie erinnert mich, rechtzeitig zu sein.

[Verse]

Ich heiße Samir Haddad, Erdgeschoss,
Reparaturen seit zehn Jahren.
Uhrwerke, Dinge, die zu früh
erstarren — so wie ich vielleicht.
Mein Sohn sagt: „Nimm das Geld, Baba.“
Er kennt den Wert von Zimmern nicht.

[Pre-Chorus]

Ich kenne jedes Ticken hier,
die Schritte und den Wasserlauf.
Doch Müdigkeit hat ihre Preise,
und Angst schreibt Zahlen obenauf.

[Chorus]

Aufhebungsvertrag —
ein Wort wie ein Stempel, sechs Seiten lang.
Aufhebungsvertrag —
ich setze den Namen, doch nichts fängt neu an.
Die Uhr an der Wand geht weiterhin exakt,
nur ich gehe zu früh durch die Tür dieser Stadt.

[Verse]

Der Mann vom Fonds hat weiche Hände,
schiebt den Kugelschreiber her.
„Diese Lösung wäre freiwillig“ —
freiwillig wie ein sinkendes Wehr.
Ich unterschreibe langsam: Haddad.
Draußen klopft ein Rohr drei Zeichen.

[Pre-Chorus]

Niemand nennt mich einen Feigling.
Das macht den Abschied nicht leichter.
Zwölf Menschen stehn auf dem Gehweg.
Der Laden hinter mir wird leer.

[Chorus]

Aufhebungsvertrag —
ein Wort wie ein Stempel, sechs Seiten lang.
Aufhebungsvertrag —
ich setze den Namen, doch nichts fängt neu an.
Die Uhr an der Wand geht weiterhin exakt,
nur ich gehe zu früh durch die Tür dieser Stadt.

[Cello Interlude]

[Bridge]

Manchmal ist Gehen keine Entscheidung.
Manchmal ist Bleiben keine Wahl.
Manchmal passt ein ganzes Leben
unter eine Unterschrift.

[Final Chorus]

Aufhebungsvertrag —
ein Wort wie ein Stempel, sechs Seiten lang.
Aufhebungsvertrag —
ich setze den Namen, doch nichts fängt neu an.
Die Uhr an der Wand geht weiterhin exakt,
nur ich gehe zu früh durch die Tür dieser Stadt.

Doch meinen Namen nehmt ihr nicht aus dem Haus.
Helga schreibt ihn in den Archivordner auf.

[Outro]

Samir nimmt die Lupenlampe,
drei Schubladen und das Schild.
Die große Uhr bleibt an der Wand noch,
bis der neue Mieter kommt.

Sieben Sekunden geht sie vor.
Niemand stellt sie zurück.
